Книга о бесконечных возможностях выбора пути.

Мы остановились на лужайке. Впечатление было такое, словно кто-то налил целое озеро изумрудной травы в чашу из гор. Пурпурные облака укутали догорающий закат. Швейцария, - тут же подумал я, - мы приземлились на открытке со швейцарским пейзажем. Внизу, в долине, среди деревьев были разбросаны домики с остроугольными крышами, высился купол церквушки. По сельской дороге катила телега, но ее тянул не трактор и не лошадь, а животное, похожее на быка. Поблизости не было ни души, а на лугу - ни тропинки, ни козьего следа...

Ричард Бах - странный писатель. Слишком странный. У него, кстати, сегодня день рождения. Я познакомился с Бахом прочитав “Чайку по имени Джонатан Ливингстон” и это было глотком свежего воздуха. Думаю, в возрасте лет четырнадцати “Чайка” попала ко мне в руки. Страна падала в застой, Леонид Ильич - в маразм, и оставалось пара лет до чехарды с генсеками и последующего за ней падения того, что казалось незыблемым, как скала. А Джонатан Ливингстон умел пролетать сквозь скалы. И хотелось научиться, как он...