Мне часто приходилось слышать, как говорят о Рэе Брэдбери: что он волшебник, что он сказочник. Но для меня его проза не похожа на узорчатые, сверкающие сказки; нет, это моментальный фотоснимок чертовски хорошего фотографа, которому удалось запечатлеть сочные, яркие краски, чёткие, почти звучащие образы, силу движения, которое на миг замерло. Или — ещё лучше — это похоже кинофильм, отснятый на старой плёнке, с зернистыми и тёплыми-тёплыми кадрами. Вот одна картинка, вот другая, вот третья. Эпизоды,...

Рэй Брэдбери Мистер Бенедикт вышел из своего домика и остановился на крыльце, залитом солнцем. Мимо протрусила маленькая собачонка с умными глазами — такими умными, что мистер Бенедикт не решился встретиться с ней взглядом. В кованных железных воротах кладбищенской ограды, около церкви, появился мальчик; мистер Бенедикт вздрогнул под его пронизывающе любопытным взглядом. — Вы — похоронщик, — сказал мальчик. Мистер Бенедикт молчал, заискивающе улыбаясь. — Это ваша часовня? — спросил мальчик. — Да, — ответил мистер Бенедикт...