Зачем я на балы хожу, На вечеринках маюсь, Там в одиночестве  сижу, Весёлой притворяюсь? Ведь  ладан мой,  в том спору нет, Сопернице кадят; Обидно! Мне  семнадцать лет, А ей под пятьдесят. Румянец  волен  побледнеть , Сбежать со щёк без спроса; Могу до пальцев покраснеть, Бывало и до носа. Бела, где принято, она, Всегда красна, где надо, Слинял румянец, но прочна    И в пятьдесят помада. Сдержать волненье не могу, До алых  щёк смущаюсь, Когда шучу и на бегу, Петь песенки пытаюсь. Я так застенчива, сил нет! Не поднимаю взора, Ведь мне всего семнадцать лет А ей пол - века скоро...

В мировой литературе есть один-единственный Редьярд. Все понимают, о ком идет речь, даже если не называть фамилию. Мы вам скажем даже больше - такого имени у англичан вообще не существует. Нет, можно допустить, что в честь Киплинга спустя десятилетия кого-нибудь назвали. Но эти гипотетические Редьярды живут где-нибудь в глубинке и в новости не попадают. В любом случае, до знаменитого английского поэта и писателя это имя никто не носил. Оно предельно экзотично, хотя и английское в своей основе, как это ни парадоксально...