Цецен Балакаев Рассказ-ностальжи Памяти композитора Сергея Ивановича Танеева За окном стреляли. Глухо, раскатисто, будто где-то далеко ломали старую мебель – так, по крайней мере, казалось ей, когда она ещё пыталась обманывать себя. Но нет – это была не мебель. Это была Россия, которая корчилась в предсмертных судорогах, и до её глубинки, до этого богом забытого уездного городка, докатилось эхо большой беды. Она сидела у окна, закутавшись в выцветшую шаль, и смотрела, как за стеклом, в синей морозной мгле, вспыхивали и гасли далёкие огоньки...