Марина ЦВЕТАЕВА Пожалей — Он тебе не муж? — Нет. Веришь в воскресенье душ? — Нет. — Так чего ж? Так чего ж поклоны бьешь? — Отойдешь — В сердце — как удар кулашный: Вдруг ему, сыночку, страшно — Одному? — Не пойму! Он тебе не муж? — Нет. — Веришь в воскресенье душ? — Нет. — Гниль и плесень? — Гниль и плесень. — Так наплюй! Мало ли живых на рынке! — Без перинки Не простыл бы! Ровно ссыльно- Каторжный какой — на досках! Жёстко! — Черт! Он же мертв! Пальчиком в глазную щелку — Не сморгнет! Пес! Смердит! — Не сердись! Видишь — пот На виске еще не высох. Может, кто еще поклоны в письмах Шлет, рубашку шьет… — Он тебе не муж? — Нет. — Веришь в воскресенье душ? — Нет. — Так айда! — Нагрудник вяжет… Дай-кось я с ним рядом ляжу… Зако-ла-чи-вай!