Идешь, на меня похожий, Глаза устремляя вниз. Я их опускала – тоже! Прохожий, остановись! Прочти – слепоты куриной И маков набрав букет, Что звали меня Мариной И сколько мне было лет. Не думай, что здесь – могила, Что я появлюсь, грозя… Я слишком сама любила Смеяться, когда нельзя! Марине Цветаевой едва исполнился 21 год, когда она написала эти строчки. Тема смерти вообще постоянно мелькает в её произведениях, она ей близка и понятна. Она не боится смерти, а играет с ней, зазывает и тут же ускользает, вырывается из её объятий словно говоря "ещё не пришло моё время"...

Решили безбожники доказать народу, что не существует никаких мощей. Никаких чудес . Сплошная мумификация. Организовали в 1924 году на Петровке музей Наркомзема. Положили под большой витриной, под стеклом с перекладинами мощи Св.Иоасафа Белгородского. Строгие, благородные черты, нос с горбинкой. Высокий. обнаженный. Картоном прикрытый в некоторых местах....Господи, помилуй..... В ТОЙ НОРЕ, ВО ТЬМЕ ПЕЧАЛЬНОЙ ГРОБ КАЧАЕТСЯ ХРУСТАЛЬНЫЙ Над ним , чуть сбоку, сверху сиротски висел стеклянный гробик, а в нем труп фальшивомонетчика...