Погода портилась. Стаи шумных птиц мчались прочь от стремительно темнеющего горизонта. Ивы гнулись к земле, прячась от скорой бури. Баба Зина вышла из дома, чтобы закрыть ставни. — Не к добру это, — бубнила она, проходя от одного окна к другому. Где-то рядом вспыхнула молния, и из-за оглушительного грома старушка невольно подскочила. Ещё через мгновение она уже скрылась бы внутри дома, но внезапно замерла. Рядом с калиткой кто-то стоял. С возрастом зрение уже не то, а потому за невысоким забором ей виднелось лишь чёрное размытое пятно...

Померкли все былые звёзды, утратив враз тяжёлый вес. Под топором, качая гнёзда, лес, от подстилки до небес, Летящих щепок не жалея, поникнув кронами, шумит. Верхи и тех, кто посмелее мышей под веником, штормит... Пока один, владея миром, элиты тужится пасти, Кресты вождей и командиров другим приходится нести. Несостоявшихся событий, не дав остыть худым следам, Сплотив ряды с избытком прыти, крутых прохлопав, по задам... Гурман, ценитель узкой бровки с чутьём могильщика идей... Великий мастер рокировки и гений выбора ладей...