После довольно продолжительно перерыва продолжаю вспоминать полюбившиеся мне книги, изданные в 50-60-х годах прошлого века. Понимаю, что кому-то нравятся новенькие обложки и хрустяще-блестящие страницы, но у меня есть непреложная уверенность, что нечитанная книга - это просто бумага, пусть и мелованная. Настоящую книгу должны читать и перечитывать - десятки, сотни людей... А книги 50-60-х годов прошлого века особые: так, как печатали тогда, продумывая и выверяя все до мелочей, теперь уже не могут...

На днях я писала, что некоторые книги сдаю в макулатуру. А сегодня я хочу написать о книге, которую, наоборот, из макулатуры вытащила. В нашей школе макулатура сдаётся каждую четверть. У нас в школе примерно 1200 учеников, поэтому среди огромного количества принесённых коробок и пакетов попадаются и те, в которых лежат книги. Поскольку сбор идёт в течение недели, то многие книги читаются и возвращаются обратно в макулатуру. Но однажды я случайно увидела среди сданных книг произведения Льва Кассиля...