В юности, где-то в семнадцать — двадцать лет я очень любил Стивена Кинга. Читал все, до чего мог дотянуться. Тратил скудные студенческие гроши на книги (это были дремучие времена до широкого распространения интернета и халявных электронных книг). Эти десятки томов до сих пор пылятся на полках в родительской квартире. А потом что-то случилось, как ножом отрезало. Перестало тянуть, перестало нравиться, перестал читать. Наверное, повзрослел. Стала раздражать мистика, все эти притянутые за уши ужасы...

Две книги, обе - "Стивен Кинг, который есть у нас дома". В каждой своя атмосфера, свои герои. Обе являются чем-то большим, чем повторением истории про ужасы в провинциальном городе. В 90-е четверо друзей-восьмиклассников (друзьями они становятся не сразу) сталкиваются со злом. Одно зло - древнее, другое - новое, но ничего оригинального в нём нет. Семьи героев не могут им помочь в силу разных причин (как объяснить родителям, что ты нечаянно пробудил зло?)...