— Ну вот не надо на меня так смотреть! Тоже мне — Мона Лиза местного разлива. Извините, ваше милейшество, но тут теперь все будет иначе, — поприветствовал Коля Вилкин портрет молодой девушки на стене, когда впервые осмотрел свою новую прихожую. Радость от покупки квартиры длилась недолго. Вернее, ее и не было как таковой. Когда после развода прошло всего полгода, а ты меняешь родные четыре комнаты, наполненные счастьем и уютом, на незнакомые чужие стены, — как-то не до восторгов. Имущество Вилкины делили, как в детском саду: это — тебе, а это — мне...

Ночной звонок разорвал тишину, словно выстрел. Валерий вздрогнул и нащупал телефон. Часы показывали 3:17. — Алло, — хрипло произнёс он, пытаясь разлепить веки. — Валера, открой дверь. Этот голос. Сон мгновенно улетучился. — Марк? Ты что, здесь? — Открой, говорю. Я внизу. Валерий поднялся, накинул халат и прошлёпал к домофону. На экране маячила знакомая фигура. Потрёпанная, сутулая, с растрёпанными волосами — не то Марк, не то его призрак. Он нажал кнопку и впустил ночного гостя. Пока лифт поднимался, Валерий успел поставить чайник и достать стаканы...