(Начало отрывка из неназванного литературного произведения) ...Лежит, эта книга, на столе, под тусклым светом лампы, пыль веков не осела на ней, нет, она сама есть пыль, которой дышишь, которой задыхаешься, книга Франца Кафки, этот его "Процесс", который не процесс вовсе, а состояние, лихорадка, которой однажды заболеваешь и от которой нет лекарства, кроме, быть может, той самой абсурдной, бессмысленной, неизбежной... ну, вы знаете. И думаешь о том, как оно родилось, это дитя тревоги и чернил, в...