Она всегда казалась мне красавицей. Из какого то романа или волшебной повести. Ее стихи на вкус были похожи на снежное "клафутти"... На осенний ликер из кленовых листьев. Я грущу о ней. Я впитываю ее. Она есть во мне.. Я повторяю строфы, я учу мелодию посмертия.. Нет, бессмертия. Что выйдет и выучится - не знаю... Просто, буквами записываю рисунок, как привыкла всегда... Буквы они же мне подчиняются. Только смерть - не подчиняется... Она растворяется в любви... Но. Стоп, стоп. Забыть про смерть...

Рубиновый венец 110 Начало Тогда как же венец оказался ювелира - скупщика? – думал Вольдемар. Он сжал кулаки. Вероятно, жизнь Марии складывается нелегко. Иначе она не решилась бы расстаться с таким сокровищем. На мгновение в душе Вольдемара мелькнуло удовлетворение: Значит, и она страдает. Пусть. Не всё же маяться только мне. Но первая мысль тут же уступила место другой. Если диадема здесь, в Петербурге, значит, и Мария здесь. Где-то ходит по тем же улицам, дышит тем же воздухом. Как я сразу не догадался? Мысль захватила его целиком...