Картина стояла в углу мастерской, как чужой ребёнок на дне рождения — всем мешает, но выгонять неловко. Холст был крупный, с тяжелым деревом по краям, и цвета на нём — невыносимо яркие. Что-то среднее между пожаром и психозом. — Это мой главный проект. Я с ней на биеннале выйду, — сказала Лариса и отпила кофе. — Её зовут «Безмолвие №4». — Да это не безмолвие, а истерика на холсте, — буркнул муж, Семён, преподаватель черчения и по совместительству главный критик всего, что не имеет угла в 90 градусов...

Часто такое бывает? Пишешь-пишешь, а в итоге понимаешь, что выходит какая-то мазня, и кажется, единственный выход – это разорвать холст и никогда больше не приближаться к мольберту? Вот и у меня сегодня так вышло. Собрала я все-таки огненно рыжие лилии из сада (о которых недавно писала), добавила к ним веточку фиолетовой аквилегии, поставила в вазу, начала писать... В итоге через три часа работы стерла всё с холста. Ну не всё, конечно. Всё стереть до белого цвета уже не получится. И что теперь делать?!...