Она всегда казалась мне красавицей. Из какого то романа или волшебной повести. Ее стихи на вкус были похожи на снежное "клафутти"... На осенний ликер из кленовых листьев. Я грущу о ней. Я впитываю ее. Она есть во мне.. Я повторяю строфы, я учу мелодию посмертия.. Нет, бессмертия. Что выйдет и выучится - не знаю... Просто, буквами записываю рисунок, как привыкла всегда... Буквы они же мне подчиняются. Только смерть - не подчиняется... Она растворяется в любви... Но. Стоп, стоп. Забыть про смерть...

"Всё никак у меня не складывается в этот раз с праздничным текстом ко дню рождения. Сперва я хотела написать красивое. Что родилась ровно в полночь, что скоро первый снег, что ах, какой звенящий воздух... Потом хотела написать умное. Что повзрослела, что всё случается вовремя, что жизнь прекрасна... Потом хотела написать весёлое. Что, само по себе, смешно, ибо с этим у меня никогда особо не складывалось..." 2013 * "Родиться я выбрала во Львове. Не то, чтобы места получше не бывает, а что-то есть такое серо-сказочное в этих улочках и брусчатке, в этом воздухе, в этих каменных львах...