Я приоткрыл блокнот. Резво перо вонзил... Мир этот стих не ждёт. Миру мой стиль не мил. . Он не желает знать Этих звенящих строк. Я же пишу опять. Льётся чернил поток. . Льётся чернил река На белизну страниц. Муза моя легка. Нет для неё границ. . И ничего, что мир Вовсе меня не ждёт. Я не его кумир. Только придёт вот-вот ...

Душе моей поэзия нужна, Но жизнь полна злокачественной прозой. Такие вот настали времена – Как без лекарства ежедневной дозы, Страдает недолеченный больной, Болит и чахнет нынешней весной Моя несовершенная душа. Мне лирика нужна, чтоб ей дышать. Мне нужно то, что стало дефицитом. Мне не хватает чувственных стихов. Рифмует прозу разум в ноутбуке И кажется, шедевр почти готов. Всё грамотно и четко, по науке. Глядят на строчки ровные глаза. Им очень просто что-то доказать, Но сердце не обманет хитрый разум И как пластмасcовый цветок в златую вазу, Я помещаю прозу в стихоформу...