Я приоткрыл блокнот. Резво перо вонзил... Мир этот стих не ждёт. Миру мой стиль не мил. . Он не желает знать Этих звенящих строк. Я же пишу опять. Льётся чернил поток. . Льётся чернил река На белизну страниц. Муза моя легка. Нет для неё границ. . И ничего, что мир Вовсе меня не ждёт. Я не его кумир. Только придёт вот-вот ...

Хожу по улицам ночным, Пишу стихи, с собой болтаю. И чувства сказками полны И мыслей стая заводная Нестройным хором певчих птах Поёт о прожитых годах. Я вспоминаю о былом, Но нет обид, вины и боли. Не став прошедшему рабом, Гуляю радостный на воле. Смеюсь над тысячей потерь. Ведь всё ушло. Я здесь теперь. . Я снова здесь, в который раз. Но в этот раз с собой не в ссоре...