Что могу я вам доложить, товарищи: домучил я, значится, Джеймса нашего Джойса. Ну, правда с ним все началось за здравие (закончилось тоже за здравие, кстати), а вот в середине были сплошные поминки не по Финнегану. Что хочется сказать? (что текст был написан по свежим следам прочтения романа в феврале 2014 года, давеча перечтён, признан годным, и оттого обрёл тут вторую жизнь) Что начинать надо с "Дублинцев" и, если вас не гложет мысль "ах как же я такой начитанный и не прочел "Улисса", на них же и заканчивать...

Джеймс Джойс... "Улисс". Сидит он там, на полке, этот кирпич, этот памятник или, вернее, склеп, воздвигнутый над одним-единственным днем, днем, что ворочается в памяти, в туманной дымке, как Дублин – город, который он покинул, но который, Господи помилуй, он носил в себе, как камень в почке или как святыню, вырванную из земли предков и спрятанную под рубахой, прижатую к груди. Начиналось-то, говорят, с малого, с какого-то там рассказика для сборника, "Дублинцы", да, вот того, про паралич, про этот...