Стивен Кинг писал в любом состоянии – пьяным в дым, под кокаином, накурившись марихуаны или переживая галлюцинации, вызванные ЛСД. Как бы ни складывались его отношения с алкоголем или наркотиками, работоспособность не покидала его. «Высокий, худой человек сорока пяти лет лежал без сознания на полу своего кабинета. Его глаза были закрыты, а рубашка на груди промокла от крови. Тишина ночи вокруг нарушалась только писком летучих мышей, гнездившихся на стропилах его громадного викторианского особняка»...

Представьте себе такую картину, мои хорошие: вы берёте в руки свеженапечатанный роман Стивена Кинга, тот самый, от которого мурашки бегут по коже ещё до того, как вы открыли первую страницу. Вы наслаждаетесь каждой строчкой, каждым словом, каждой пугающей деталью. А теперь представьте, что всё это великолепие — не его рук дело. Что за этим текстом стоит совсем другой человек, чьё имя вы, возможно, никогда не слышали. А сам Кинг — всего лишь ширма, всего лишь красивая вывеска, за которой скрывается тайна, способная перевернуть всё ваше представление о современной литературе...