Клещ* Итальянское, в синьке наслоенное небо, в садах хороводы канареечных мимоз, эвкалипты матовые ланцетные листья, словно зеленые макароны, вниз свесили. Пейзаж… А море – разве про него типографскими знаками расскажешь? Только сладкие местные тенора под тускло-серебряный перебой мандолин могут это море, как любимую девушку, воспеть… В пансионе средней руки у Сакелари загостилась русская компания: дамы, которым во что бы то ни стало надо было похудеть, покорные мужья, которых, как дорожные чемоданы, за собой жены таскают, да два-три траченных молью холостяка – вялые любезники международного штампа, не то сверхштатные доценты без аудиторий, не то безработные коммивояжеры...

//Есть ещё острова одиночества мысли. Будь умён и не бойся на них отдыхать// Потрясающее стихотворение. Если я не ошибаюсь, в нем 40 строк. И ни одной пустой - в каждой строке мысль. Ведь так не бывает, а вот есть. Если захочешь перечислить все мысли, нужно просто привести ещё раз всё стихотворение. Я сначала никак не могла понять, почему оно меня так тянет, не отпускает. Хочется всё время его читать и читать. Всё время думала: ну что же в нём такого особенного?. Наконец поняла. Вот спасибо! И я молодец, что разобралась в сути...