З эту книгу Иван Бунин получил Нобелевскую премию. Книга вызвала по мне двоякие впечатление. Во-первых, сам сюжет книги так себе. В книге идет описание жизни Арсеньева с самого первого его воспоминания о себе. Эти воспоминания урывочные, не яркие, просто повествование о жизни человека на рубеже 19 и 20 веков. Так себе чтение получается, потому что видимо мы уже привыкли к совершенно другим вариантам написания книг, более ярким и запоминающимся. Да и сам Арсеньев какой-то неяркий, не знающий что хочет в жизни...

Летом 1927 года на вилле «Бельведер» в Грасе пятидесятисемилетний Иван Алексеевич Бунин сидел за столом перед чистым листом бумаги и не мог написать ни строчки, потому что за окном шумело Средиземное море, пахло магнолиями и хризантемами, а он видел перед собой только орловские поля, слышал скрип телеги на просёлочной дороге и чувствовал запах антоновских яблок, которых никогда больше не попробует. Россия лежала где-то за тысячи вёрст, за железным занавесом большевистского режима, и добраться до неё было так же невозможно, как до луны...