Здесь птицы не поют, Деревья не растут. И только мы к плечу плечо Врастаем в землю тут. Горит и кружится планета, Над нашей Родиною дым. И значит, нам нужна одна победа, Одна на всех. Мы за ценой не постоим! Припев: Нас ждет огонь смертельный, И все ж бессилен он. Сомненья прочь: Уходит в ночь Отдельный Десятый наш Десантный батальон. Лишь только бой угас, Звучит другой приказ. И почтальон сойдет с ума, Разыскивая нас...

Булат Окуджава, поэт-бард во времена СССР. Человек, чьи замечательные песни звучали наверное во всех дворах нашей необъятной страны. Их пели под гитару на лавочках в парках, их пели возле костров в туристических походах. Это были песни про страну Советов, про замечательную Советскую молодёжь. Да как могло быть иначе, если написал их коммунист. Но пришёл Горбачёв со своей перестройкой и перевёртыши из творческой интеллигенции начали показывать своё истинное нутро. То, которое они тщательно скрывали, мимикрирую под Советскую мораль...