"Наши бабушки смотрят на нас с небес и радуются, когда мы печем сырники по их рецепту, вяжем детские шапочки и носочки, выглаживаем складочки на школьных юбочках. Теперь я понимаю, для чего нас всему этому учили: то, что казалось нудной рутиной, на поверку оказалось способом противостоять хаосу, единственным, который им был доступен. Войны ли, революции ли, репрессии - а складки должны быть жестко отглажены, тарелки промыты до зеркального блеска, а каша сварена - пусть и на воде - без комочков. Потому, вероятно, и выжили". Это чья-то старая запись в Фейсбуке, причем написанная давно, в 2015 году. Я ее вчера нашла в своем ЖЖ, когда разбирала свои и чужие стихи, которые сохраняла в разные годы. К этой записи прилагался потрясающий стих московской поэтессы Марины Бородицкой. Я не знаю, когда он написан, но внезапно очень актуально. "Бабушка, видишь, я мою в передней пол. У меня беспорядок, но, в общем, довольно чисто. Глажу белье, постелив одеяльце на стол, И дети мои читают Оливер Твиста. Бабушка, видишь, я разбиваю яйцо, Не перегрев сковородку, совсем как надо. В мире, где Хаос дышит сивухой в лицо, Я надуваю пузырь тишины и уклада. Бабушка, видишь, я отгоняю безумье и страх, Я потери несу, отступаю к самому краю: Рис еще промываю в семи водах, А вот гречку уже почти не перебираю. Бабушка, видишь, я в карауле стою Над молоком, и мерцает непрочная сфера... Вот отобьемся — приду наконец на могилу твою, Как к неизвестному воину, бабушка Вера!" Марина Бородицкая Иллюстрация - один из моих любимых современных художников Нино Чакветадзе.