Не знаю, как вы, а я в свои 43 года до сих пор, случается, летаю во сне. Чаще всего – парю над водной гладью. Иногда снится, что взлетаю посреди городской дороги или поднимаюсь к потолку какой-нибудь огромной комнаты. И всегда это происходит очень легко, без всякого удивления, само собой. В 2008 году я написала на эту тему: *** Мы наверно когда-то летали, как птицы… Если нет, то тогда почему же Так упрямо ночами нам снится и снится, Как свободно в полёте мы кружим? Для того, чтоб взлететь, не нужны даже крылья – Я из снов это помню отлично...

Писатели – так же, как и все люди – живут в нескольких мирах сразу. Но, в отличие от всех других людей, писатели не могут не писать. Их миры, те, что «внутри», не дают покоя, им не хватает места, и они хотят выйти, выплеснуться в наш общий мир, показаться другим людям и позвать их с собой. Иногда они полны чудес и неожиданных событий, иногда – это внутренний ответ на старую, никак не проходящую, или новую, недавно возникшую боль человека или даже всего нашего мира. В любом случае они приходят к нам...