Тяжелый, жирный воздух на кухне пах жареной картошкой и луком. Алиса стояла у плиты, деревянной лопаткой помешивая шипящее содержимое сковороды. В зале, за тонкой стенкой, гремел телевизор — какой-то футбольный матч, судя по восторженным крикам комментатора. Егор сидел перед экраном, развалившись в кресле, его силуэт был неподвижен и расслаблен. Она вздохнула, пытаясь сбросить с плеч невидимую тяжесть прошедшего дня. Работа, пробки, магазин… Теперь ужин. Все как всегда. Из зала донесся одобрительный возглас мужа — значит, забили его любимой команде...

— Ты что, совсем с катушек съехала?! Эти слова прозвучали у него в голове. Громко, четко, ядовито. Он их не произнес вслух, нет. Вася мастерски владел собой. Но Ксения прочитала их по напряженным линиям скул, по едва заметному сужению зрачков. Молчаливый укор, который бил больнее крика. Она всего лишь отодвинула тарелку с пастой. — Прости, я не голодна. Голова раскалывается. — Но я старался, — он сделал то самое лицо обиженного мальчика. Это обычно срабатывало. — Готовил. Ты же знаешь, как я не люблю возиться у плиты...