Марина… ну, никогда она не любила театр. Скучно — раз, напыщенно — два. Вот и всё объяснение! Но тут — Лена. Уже третий день названивает, уговаривает: пошли на премьеру в драматический. — Ну что тебе стоит? Один вечер! — канючила Лена по телефону. — Я билеты уже купила, а идти одной — ну совсем не хочется. — Не понимаю я этих ваших спектаклей, — ворчала Марина, отмахиваясь. — Лучше уж в кино, правда! — Тут не в театре дело, а… в Максиме, — вдруг выдала Лена свою главную тайну. — Он там в главной роли! Марина вздохнула — куда деваться...

Дворники с противным скрежетом разрезали мутный поток дождя, а я сидел за рулём, сжимая его так, что побелели костяшки. Казалось, ещё чуть-чуть — и пластик треснет. Дождь барабанил по крыше, как часы, отсчитывающие последние минуты моей прошлой жизни. Сквозь запотевшее стекло я видел уютное кафе «Акцент». Жёлтый свет, мягкие кресла, витрина с пирожными и кофе-машина, выпускающая облака пара. А за одним из столиков — она. Вера. Моя жена. Женщина, с которой я прожил пятнадцать лет. Мать нашей дочери...