Город расплескался по холмам у моря, как медуза о камни. Закат окрашивает крыши и редкие облака багрянцем, ложится на морскую гладь ребристой дорожкой. Бриз приносит запахи водорослей и йода, игриво треплет ворот пальто, приподнимает полы. Ролан остановился на изгибе тракта, подумав сошел с дороги и встал у обрывистого склона, любуясь видом. В порту у каменной пристани покачиваются корабли, тянутся к красному небу спицами мачт. Над городом нависает клыковидная скала с вросшим замком. Бойницы башен придирчиво наблюдают за змеящимся трактом...

. . . Опять взял в библиотеке Звезду с очередной подборкой стихов Кушнера , (спасибо, Пурину, которого я не люблю, что печатает хотя бы Кушнера), и просто насладился его стихами, его поэтикой. Первое стихотворение А в наше время, проникло своей игрой, лирическом вызовом обывателю, и иронией. Мне нравится в Кушнере, как он свой вызов в конце мягко закруглил . Кушнер подлинный старый интеллигент, который не станет себя никогда никому противопоставлять, поэтому вызов у него, как правило, звучит только в начале стихотворения...