— Ключи от квартиры отдай, она теперь моя, — сказала Валентина Егоровна таким будничным тоном, будто просила передать соль за столом. Наталья замерла с чашкой в руке. За окном моросил ноябрьский дождь, на кухне пахло свежесваренным борщом, а свекровь сидела напротив в своём вечном сером кардигане и смотрела на неё так спокойно, будто только что не разрушила всю её жизнь одной фразой. — Что значит моя? — переспросила Наталья, хотя прекрасно расслышала каждое слово. — То и значит. Дом переписан на меня ещё в прошлом году...