Мне всегда казалось, что поэзия совсем не годится для лета. Ее нужно читать осенью, когда хочется грустить вместе с природой, когда на душе также гадко, как и за окном. Вот берешь в руки книгу, читаешь и плачешь вместе с автором. И от этого коллективного страдания становится лучше. Но для поэзии нет неправильного времени года. Она подходит и для тяжелых дней, и для самых ясных, когда радостью хочется делиться со всем миром. Главное - правильно подобрать стихотворение под настроение. Какое-то время на канале не было тестов по любимой поэзии...

Джамбулат схватился за саблю и развернулся от огня, скаля зубы в прореженную светом тьму. Широкие тени скачут по склону бархана, сливаются с усыпанным бриллиантами небом. Камал и остальные разбойники озадаченно посмотрели на главаря, оторвавшись от трапезы. — Что там? — Спросил Камал, сжимая рукоять скимитара. — Лев? — Нет... показалось, что тот голубоглазый демон явился... — Ха! Брат, тот дурак давно сгинул в песках, я сам видел, как Нугман вогнал ему кинжал в спину! — Да-да... ты прав, — протянул Джамбулат, не спуская взгляда с вершины бархана...