Лена Стиви

Я бы слушала вечное карканье чёрных ворон и ветра порывного предгрозовое дыхание. Пусть это мгновение, этот земной полусон станет последним предвечным моим осознанием. Чтоб, когда я проснусь - то всё так же вороны кричат, и треплются кроны от ветра, и ставни стучат, и лес почерневший на фоне латунной луны, и грозные тучи ступают с чужой стороны.

Какие-то люди, какие-то лица бегут, чтобы в будничном дне раствориться, забыв про печали, про радость забыв - спешат на всеобщий негласный призыв. А я еду домой со смены ночной - обратно вращаю наш шарик земной. День спрячет дыхание в утреннем сне… Не вспомнит никто в этот миг обо мне.

WE DIED Блики луны на красных, как кровь, занавесках рисуют тенями кресты и могильные плиты. Жизнь королей отпечатана в холле на фресках… Но сами они, как и мы, безвозвратно забыты. Под сводом кессонов разносится вой приведений, и доски скрипят от шагов тех, кого мы не видим. Вдоль стен, словно в пляске безумия, мечутся тени, и кровь проступает. И ты тихо шепчешь: «Изыди…». Бежим! Но врата устремляются в небо зубцами, высокий терновник сухие колючки ерошит… И Дьявол смеётся над нашими с тайне сердцами, что бьются от страха, как будто им это поможет. (с) Лена Стиви