Фантазерка | Лана Эмм

— Дорогие новобрачные, родители и гости. Сегодня состоится торжественное соединение уз брака между Егором и Линдой… – торжественно произносит регистратор. Звучит свадебный марш. Двери распахиваются. Линда… Красивая… но очень взрослая. Платье и макияж добавили ей лет десять. Глаза несчастные и безучастные. Смотрят сквозь всё. Зайка, моя. Скоро всё закончится, потерпи немножко… Он держит ее за руку. На середине пути она спотыкается и чуть не падает. Я срываюсь с места, но Сандра меня останавливает. Качает головой. — Не сейчас… – беззвучно произносит одними губами. — Любовь – это дар, сокровище, которое каждый человек ищет ежедневно, тратя время и силы, но не теряя надежды… – продолжает ведущая, когда "молодые" подошли к ней. – И вот однажды вы нашли свое сокровище. Теперь главное хранить и беречь, уважать и дополнять друг друга всю жизнь… – закатываю глаза. Какая любовь? Бесит. Любовь… — Готовы ли вы на это? Является ли ваше решение взвешенным и осознанным? Искренни ли ваши намерения и чувства? Прошу ответить вас, жених… — Да… – с ухмылкой отвечает и плотоядно смотрит на Линду. Я опять чуть не срываюсь с места… Сдерживаю себя. — Прошу ответить невесту… — На месте невесты, я бы хорошо подумал, прежде чем отвечать… – все обернулись на голос.  История "Против сердца"

— Ты можешь успокоиться? – шипит на меня Сандра. — Нет, не могу… – отвечаю, вышагивая из стороны в сторону. Не могу я успокоиться. Вдруг, что-то пойдет не так. Колян, друг из МВД, тут целую спецоперацию развернул. Зачем? Как будто, мексиканского наркобарона задерживают. ОМОН, все дела… Не думаю, что на свадьбе охрана даст отпор. Хотя, если они долбанутые, как и их работодатель, то вполне возможно и такое. И сам псих может что-то выкинуть. Поэтому, могут быть проблемы. Главное, чтобы с Линдой все было в порядке. Переживаю за это. Не понимаю зачем они двое суток ждали, если заявление о похищении родители написали сразу? Неспокойно мне, короче. А еще фиг знает, что у него в голове и что он сделал. Линда и так всего натерпелась. Вот поэтому меня и потрясывает. — Не выйдет она за него, не успеет… – успокаивает меня Александр Викторович, похлопывая по плечу. Мировой, оказывается, мужик. С со своими причудами, конечно. Сели с ним, поговорили по душам. Принял он меня, короче. Как зятя. Линду осталось спросить. Конечно, когда время придет. А еще он был рад, что закрыл свой нелегальный бизнес. Тяготил он его в последнее время. И очень сильно раскаивается, что поступал так, с младшей дочерью. Да и старшей тоже, доставалось. “Не успеет” - повторяю фразу Летунова. За это, я как раз не переживаю, это все спектакль для зрителей. Особенно, для одного зрителя. Организовали все в управлении, где я еще познакомился с одним интересным человеком. Сыном Астахова, Геннадием, которого тот бросил в детстве вместе с матерью без средств к существованию. Его мать спилась, а он попал в детдом. Даже своей семье жизнь поломал. И, именно, Гена провел свое расследование, узнал о проблемах отца и решил отомстить. Выкрал медицинские заключения у врача. Выслеживал отца. И пришел к выводу, что лучше отдать их мне. Но я их сразу же потерял. И ему пришлось еще раз их воровать, теперь уж у толпы гопников. Не знаю, как он это сделал, но сделал. Потом уже его заметили, задержали и допросили. Там, как раз мы и встретились. Смотрю на Сандру. Только сейчас заметил, что она в платье. Офигеть. Никогда не видел ее в таком виде. — Ну, как там наш клуб поживает? - спрашиваю, чтоб хоть немного отвлечься. — Нет больше нашего клуба… - без капли сожаления. — Людей распустила, документацию уничтожила. Здание только осталось. — Так замути что-нибудь свое… — Уважаемые гости! Прошу всех занять свои места. Церемония начинается… – вездесущая ведущая оглашает начало "банкета", не давая нам закончить разговор. История "Против сердца"

Хватаю ртом воздух и давлюсь им. Прокашливаюсь. Проходит несколько утомительно долгих секунд, прежде чем я возвращаю себе способность говорить. — У меня есть молодой человек… - как можно спокойнее, но пульс громыхает в ушах, оглушая меня. — Так! Не слушай ее! Нет у нее никого… — Наташа! - снова шикаю, но не помогает. Если Наташку понесло, ее не остановить. А Тимур стоит непринужденно и улыбается. Все нипочем. Чтоб до конца не сгореть со стыда, оставляю этих двоих, и убегаю дальше вглубь торгового центра. Эх, Наташа, Наташа… Твой язык погубит тебя. И очень скоро. Я тебя придушу. Прилагаю неимоверные усилия, чтоб успокоиться. Представляю, как я выгляжу. Ужас. Только пар из ушей не идет. Стараюсь идти как можно быстрее. Оглянувшись, замечаю как те идут и мило беседуют. Надеюсь не обо мне. Головой я понимаю стремления Наташки. Ее желание помочь. Но принять не могу. Особенно то, что она делает сейчас. Ей не нравится Олег. Но он не должен нравится ей. Он должен нравится мне. Пока от меня отстала “сладкая” парочка, набираю Олега. Мной сейчас движет желание доказать, что он у меня есть. Пошли гудки. Неподалеку заиграла знакомая мелодия. Неужели? Кручусь вокруг в поисках источника звука. Из-за небольшого фонтанчика, выплывает Олег… в обнимку с какой-то девицей. У меня все обрывается. Мое сердце летит в тартарары… — Олег? - ошарашенно шепчу, продолжая слушать длинные гудки в трубке. Он не реагирует на звонок, обходительно беседуя со своей спутницей. Сбрасываю. — Вот! Пожалуйста! - восклицает на весь тц Наталья. — Сказала же нет у нее никого... До Олега доносятся ее слова и он, наконец-то, замечает меня. На его лице ни сожаления, ни вины. Только легкая ухмылка. И, мне показалось, облегчение? Мило шепнув на ушко девице, что-то показывает. Она проходит мимо, ревностно косясь на меня. — Как хорошо, что ты узнала! - подошедший Олег. — Не мог раньше сказать, было тебя жалко… Он ухмыляется. Нет в нем и капли жалости. Равнодушие и… ненависть. Может я по-своему интерпретирую его ко мне отношение. Но не вижу я больше ничего в этих, когда-то родных, глазах. — Понимаешь, ты сильно изменилась после той аварии, и мне это не понравилось… — Может, потому что у нее вся семья разбилась, придурок? Ты, тварь! - заступается Наташка. Настолько сильно меня тряхнуло, что в голове бардак и не одна здравая мысль не находится. Молчу. — Не переходи на личности, Канарейкина! Иначе, я тоже могу кое-что припомнить… — То, что сделал ты, ничто не перекроет! - рявкает подруга. Большой тяжелый ком подкатывает к горлу. А с ним и тошнота. Дышать нечем. — В общем, не скучай и прощай… - снова обращается ко мне Олег, игнорируя слова Натки. — Знаешь, - влезает Тимур. — Мне не понравился твой нос. Пожалуй, изменю его… — Что? - не понимает Олег. Мгновенно Тимур заносит над ним руку и дальше… Передо мной все вспышками. Мощный удар Тимура… Мерзкий хруст носа… Олег приземляется на пятую точку... Его визг… Проносится молниеносно. За доли секунд. — Ты, что, щенок, охренел? - рявкает со злостью Олег. Я прихожу в себя. Наташа громко аплодирует. И гогочет от радости. — Готовься, - обращается снова ко мне мой бывший, теперь уж точно. — И ты, и твой сопляк еще поплатитесь!  История "Нас связала музыка"

Пора вставать. Хоть, и выходной. И могу проваляться весь день в постели. Но кто мне даст? Плетусь в душ. Смываю с себя усталость. Сама себе удивляюсь. Бодрость утром? Нет, не слышали! Усталость утром? То, что всегда со мной! Сон не помогает отдохнуть. Может, правда, к психологу пора? Я некоторые попытки вернуться к “жизни” все же сделала. Сходила в ночной клуб. Лучше не вспоминать. Как попала в квартиру к Тимуру, я так и не узнала. Этот мальчишка пропал без следа после собрания. После душа, быстро выпив бодрящего слегка кофе, выхожу на улицу. Мы договорились с Наткой прогуляться по торговому центру. Сегодня морозно. Но снега нет и на улицах очень тоскливо. В считанные минуты дохожу до центра. Специально вышла намного заранее, чтоб прогуляться без тараторящей подруги. Она так и не призналась, что оставила мне валентинку. Ну, и черт с ней! Без цели прогуливаясь мимо красочных витрин, в ожидании Натки, мой взгляд зацепился за легкое белое платьице в голубой цветочек. Ничего необычного, простого кроя, но не отпускает. Никогда не носила юбки и платья, терпеть их не могу. А тут прям зависла. Подруга называет мой стиль как вечно спортивный. И вечно бурдит по поводу моей одежды. Ну, не любитель я элегантного... Я так сильно зависла в своих мыслях, что не заметила, что преграждаю всем путь, встав прямо посреди прохода. — Вай… красота для красоты… - от неожиданного над ухом знакомого голоса, вздрагиваю. — Тебе пойдет… Тимур! Его горячее дыхание припекает шею. Оборачиваюсь к нему, но так резко, что впечатываюсь щекой в его подбородок. Обжигаюсь и сразу же отлетаю на несколько шагов, как ошпаренная. Мое лицо горит, заливаясь краской от смущения. — Вот мы и встретились с тобой опять… - с самодовольной улыбкой. — Я же обещал… — Ты всегда разговариваешь строчками из песен? - несу я какую-то чушь. Но правда, эта песня мне очень нравилась. Раньше. Олега она жутко бесила, поэтому я удалила ее из своего плейлиста. — Хм, да? Сейчас найдем… - опустив взгляд в экран. А я стою как дура, будто приросла к этому месту. Не долго думая срываюсь с места. И что со мной происходит рядом с этими братьями. Один вгоняет меня в дикий ужас, а рядом с другим я плавлюсь и стекаю на пол нелепым созданием. Пора уходить. Черт с ней, с Наташей… — Эй, Ксюш, ты куда? - убежать далеко мне не удалось. — Я нашел песню… “Мы встретились с тобой опять”. — Мы встретились с тобой опять. И встретились мы не случайно. Под лунным светом танцевать, мы будем вместе, обещаю… - играет потихоньку из его телефона припев. Закрываю глаза, смакуя каждое слово. Настолько искренне, что берет за душу. И когда Тимур берет меня за руку и притягивает в танец, я поддаюсь. — Держи меня крепче… - шепчу. Шепчет что-то непонятное. И не так поняв мои слова, сжимает мои руки сильнее. — Песня называется “Держи меня крепче”... - поясняю я, но он не ослабевает хватку. Я - жижица… Податливый пластилинчик… Делайте со мной все, что угодно… Я боюсь своей реакции на происходящее. Но за долгое время мне, впервые, так спокойно. И сердце мягко и плавно стучит. Как и мы двигаемся. — Так, я посмотрю, тут и без меня очень интересно! - вырывает меня из вязких мыслей голос подруги. Вдруг на меня обрушивается вся двусмысленность этой ситуации. Резко распахнув глаза и отпрянув от Тимура на добрых пару-тройку метров, пытаюсь привести дыхание в норму. Боже, что со мной происходит? История "Нас связала музыка"

Какую ночь подряд я не сплю? Опять. И реву… Не пойму свой организм. Откуда внутри столько жидкости для слез? И себя, совершенно, не узнаю. Никогда, ни при каких обстоятельствах, я не была тряпкой. Да, мне и нельзя было. Нужно за сестрой приглядывать, учиться, потом работать. Оправдывать ожидания. Чужие. До сих пор это делаю… А сейчас чувствую себя тряпкой. Размазней. И я бы сказала себе: “Соберись! Возьми себя в руки!” Но не могу. Как будто, что-то во мне надломилось. А потом и сломалось. И это, что-то, очень сильно болит. Ноет. Невыносимо. И самое паршивое, что я не могу ничего сделать с этим. Даже напиться, и то не могу. Потому что, его голос в моей голове, говорит, что нельзя. Да, и не поможет. Сколько раз уже пробовала. Не счесть просто. А что, собственно, реветь-то? Как была одна, так и осталась! Ничего же не изменилось. Надо радоваться. Но не могу… Поэтому, я лежу в своей пустой, холодной квартире, и тихо вою. И подыхаю. История "С болью в сердце"

Пока считает, не отводит глаз от моих. И мне, надо бы, найти и снова надеть броню. Которая слетела с меня, пока я рыдала в его руках. Но сейчас у меня нет сил. Я еще чуть-чуть посижу, вот так, обнаженной. А потом пойду дальше с гордо поднятой головой. В броне. — Нет. Я просто устала. От всего этого. От борьбы. От постоянной борьбы… — Не обязательно сражаться одной… — А с кем? Кому я могу доверять? Нет таких… - спокойно. Даже удивительно. — А как же родители? Сестра? — Родителей я не хочу приплетать. У них своя жизнь. А сестру я оберегаю… — Ну, а друзья? Парень? — Пфф… – смеюсь. — О чем ты? Был один друг, а теперь родственник. Будущий. А парень… посмотри на меня, кому я сдалась. Я же прибью его сразу… — А ты его любишь? Родственника? - мне показалось, что он напрягся. — Любила… наверно. Теперь это не имеет никакого значения… И что, сейчас здесь произошло, никому ни слова, понял? – грозно. — Да, вы, страшный человек, Сандра Александровна. Нужно держаться от вас подальше… – сияет своей очаровательной улыбкой. — Да, Николай Владимирович… А ты прилип как банный лист… Смотрит прямо в глаза. Отворачиваюсь. Не надо на меня так смотреть. Я не хочу... Я не хочу, вот, так сидеть и говорить по душам. С тобой. Когда просто. И легко. Без осуждения и нравоучений. Не хочу привязываться. Но походу поздно. Мы еще не попрощались, а я уже скучаю. История "С болью в сердце"

— Уберите от меня эту истеричку… – вопит. Кое-как Коля оттаскивает меня, прижав к себе спиной. Я вырываюсь. Луплю его ногами. — Вали уже… – орет Коля Игорю. Тот поспешно сматывается. — Отпусти меня! – продолжаю орать. - Я прикончу эту скотину! Голос садится. В горле першит. Постепенно я перехожу на плач. Слезы текут, обжигая лицо. Я не могу остановится. Меньше всего, я хочу, чтобы "мой психолог" это видел. Но сейчас не могу себя тормознуть. Иначе, все это дерьмо останется во мне навсегда. Ляжет новым слоем поверх старого. Коля затаскивает меня в машину, на заднее сиденье. Держит меня крепко, прижав к себе. Просто держит и молчит. Наверно, мне это сейчас и надо. Проверяет пульс. Да, забота. То, от чего я отказывалась и воротила нос, больше десяти лет. Но сейчас так важно, почувствовать плечо, кроме своего. На которое могу опереться. Сидим молча. Благодарна ему, что не спрашивает. Видимо, почувствовав, что я успокоилась, отпускает. — На, попей… – протягивает мне бутылку с водой. Выпиваю залпом полбутылки. Разворачиваюсь в его сторону. Усаживаюсь боком на сиденье, а щекой ложусь на подголовник. Садится таким же образом, только локтем облокачивается на сиденье. Смотрю на него. На его темно-медную, идеально уложенную бороду, аккуратно зачесанные волосы в хвост. Могучие плечи, мощные руки. Вот на такое "плечо" можно опереться. Наверно. Обычно, я доверяю не тем людям. Точнее, теперь я никому не доверяю. Прокашливаюсь. — Спасибо… – совсем севшим голосом. – Мне жаль, что ты это видел… История "С болью в сердце"

Что-то мне захотелось блинчиков со сгущенкой. Дома у нас готовила всегда Таня. Но что там сложного? Ничего. Вот и я справлюсь. Купив продукты возвращаюсь домой. Мои сони еще спят. Так что успею. Замесив тесто, разбавляю его молоком, как в рецепте. Но что-то оно не промешивается. Блин! Точнее не блин. Одни комочки. Жалко миксера нет. Ну ладно, кое-как разбила комочки ложкой. И так сойдет. Ставлю ту самую злосчастную сковородку на плиту. Наливаю масло и жду когда нагреется. А как понять, что оно нагрелось?  Вспоминаю, что можно капнуть воды и если вода закипит, значит пора. Мочу руку под краном, только поднесла ее к сковороде, несколько капель упало, как оказалось, в кипящее масло.  В то же самое мгновение, это долбанное масло начало стрелять. И попадало исключительно в меня. И в глаз, и на обе руки, и в живот, даже через футболку.  Я хныкала, но не сдавалась. Вот, я бестолочь, конечно. Таня так пустую сковороду проверяла. Но все же я узнала, что масло нагрелось. Хоть, и не без травм. Поднимаю сковороду, чтобы разлить тесто и сформировать блин. Ай-яй-яй! Да, что же это такое... Опять чуть не роняю ее себе на ногу, потому что она горячая. Вот балда. Схватилась за ручку без прихватки. Обожгла руку. Больно. И обидно. Что же я такая неумеха.  Ладно, хоть не разбудила никого. Нашла прихватку. Налила тесто. И пока первый блин жарился, шарюсь по всем ящикам в поисках аптечки.  Так, что можно использовать от ожогов? Посмотрим. Парацетамол, перекись, йод. И больше нифига. Может йод?  Блин! Первый, мой, блин сгорел! Уже и дым на всю кухню. Открываю окно, вытяжки-то нет. Из целой стопки блинов, которая у меня должна была получиться, съедобными оказались всего штук пять от силы. Большая часть порвались, некоторые сгорели, и еще несколько превратились в нелепые комки. Да уж. Кулинар из меня никакой.  Чай-то я сумею заварить. Колдую с чайником.  Все-таки заварив чай, наливаю себе чашечку. Думаю один блинчик собственного приготовления я заслужила.  Начинаю разворачиваться с чашкой горячего чая, чтобы присесть за стол. Делаю шаг в сторону. — Ты нас убить хочешь? Чтобы мы задохнулись во сне? – появившийся из ниоткуда Марк. Не успеваю повернуться до конца, как чашка в моей руке дергается, и все содержимое выливается прямо на голый торс "соседа". — Твою ж… – цедит сквозь зубы... История "Против сердца"

Я же себе обещала, что не буду пить. И вот опять. Зачем ввязалась? Тогда, полгода назад, это было объяснимо. Но Наташка и сейчас считает, что я не в норме. Как знать… К полноценной жизни, я все же вернулась. Сплю, ем, работаю, отдыхаю… Просто сейчас стала затворником. Не выхожу в свет. Я и раньше не любила вечеринки. Но часто ходила в театр, на концерты, выставки. Сейчас желания нет. Наташка права, я даже не улыбаюсь. Мне страшно улыбаться. И с музыкальным приложением таскаюсь, потому что так представляю, что они рядом. И разговаривают со мной. И желания пить никакого. Совсем. Мне хватило в прошлый раз. Я тогда была одной ногой в пропасти. И друзья меня вытащили. А сейчас Наташа считает, что алкоголь, наоборот, вернет меня к жизни. Придется выполнять глупое желание Наташки. Потому, что других у нее не бывает. Да и пить она совершенно не умеет. Может обойдется и я спокойно пойду домой? Но не тут-то было. Подруга чуть не закатила мне истерику. В кое-то веки, я согласилась хоть на одно ее предложение по вылазке. Согласилась, да. Но желания-то нет. Домой хочу. Поднимаю голову. Зачем вы так? Тоже думаете, что мне надо? История "Нас связала музыка"

Не могу долго сидеть без дела. С детства приучена, что “Делу время - потехе час”. А у меня потех, вообще, не было. На каникулах только. Я всю жизнь училась. Наконец, я выпросила у “моего психолога” разрешение выйти на работу. Вздохнуть полной грудью… Вернуться на работу… Дома можно свихнуться. Я рада прийти в свой маленький кабинет. Я улыбаюсь. Когда такое было? Мой мозг, наверно, сошел с ума. Со мной еще такого не было никогда. Никогда. Я жду встречи. Чтоб просто посмотреть на него. Хоть, чуть-чуть. Но я боюсь этих эмоций. Не к добру это. Сейчас плевать на всё. Коля постоянно бегает ко мне. То давление измерить, то проверить выпила ли я лекарства. Делаю вид, что он меня жутко бесит. А сама жду, когда он в очередной раз придет. Украдкой рассматриваю. Любуюсь. Не знаю, что мне делать. Сначала надо понять, что это все значит. Для меня. Потом для него. А после уже предпринимать какие-либо шаги. Пока наслаждаюсь просто общением. С ним и дружить очень приятно. Оказывается. Кто бы мог подумать? Что я такое, вообще, скажу?