Цена слова «Мой», или Кредит, который платят правнучки
Запах больничной палаты всегда одинаков: смесь хлорки, медикаментов и тихого женского отчаяния. Я смотрела в белый потолок, отходя от очередного наркоза, и думала о маме. Потом о сестре.
У нас в семье это стало жуткой, негласной традицией. Словно переходящее знамя боли. Бесконечные гинекологические операции, разрушенные браки, одиночество и звенящая пустота в личной жизни. Все женщины нашего рода словно несут на себе невидимое клеймо. Мы красивые, умные, мы стараемся выстроить свой комфорт, но в какой-то момент жизнь бьет по самому женскому, по самому больному...