Родные книжки
Открываю скрипучую дверь и тихой поступью по холодному полу захожу внутрь священного здания, таящего в себе кладезь бесценных сокровищ. Сколько раз была в этом месте, всегда удивляюсь вечной тишине, спокойствию, мудрости, как будто предки бесчисленных поколений скопились в одном месте. Прохожу к стеллажам, рука уже тянется к книгам. Разворачиваю страницу, пробегаю глазами по словам, чувствую запах старой бумаги, напоминающей детство, такое родное и далекое. В памяти разворачиваются картинки: я читаю...