Фэнтези без пафоса

На этом канале я пишу фэнтези о тех, про кого не слагают песен. Не про избранных. Не про попаданцев с читерской способностью прокачки. Про тех, кто просто работает. Завхоз подземелья. Ворота открываются в восемь утра, герои стоят в очереди, как в поликлинике, и кто-то должен следить, чтобы ловушки были в исправном состоянии, а скелеты — по расписанию. Целитель по вызову. Лечит не магией, а здравым смыслом. Главное в его сумке — банка мази и умение сказать «будешь жить» так, чтобы поверили. Бухгалтер некроманта...

Ворота Бругваршина открывались в восемь утра. Герои приходили обычно раньше и ждали свою очередь. Сейчас у входа переминались с ноги на ногу трое — в новеньких, ещё скрипящих доспехах. Щитоносец, девушка с посохом и весельчак — такой есть в каждом отряде. Гильдия называла такие места подземельями. Хруму больше нравилось «полигон». Подземелье — это куда боятся входить. Сюда входят, чтобы бояться. Таких мест в распоряжении Гильдии было много — от одной звезды до пяти, и звёзды означали сложность. Пять звёзд — для ветеранов: настоящий огонь, настоящие ловушки и настоящий шанс не выйти...

Ночь, когда умерла звезда, пахла полынью и прелой шерстью. Илва сидела на полу своей маленькой каморки, прижавшись спиной к холодной стене, и считала вдохи. Вдох. Выдох. Вдох. Так учила бабка, когда боль становилась невыносимой. А боль была невыносимой всегда — с того самого дня, когда в семь лет Илва впервые услышала, как поют звёзды, и закричала так, что в доме лопнули стёкла. С тех пор прошло больше двадцати лет. Больше двадцати лет чужих голосов в голове, одиночества, никто в деревне не хотел жить рядом с той, что слышит небо...