Короткий метр в тексте

«Я хочу найти человека, рядом с которым буду любить себя». Одна единственная фраза, написанная Кристиной на листке бумаги. Одно предложение. Родившееся в её голове 30 секунд назад. Любить себя. Она отложила ручку и глубоко задумалась. Любить себя. Собственно, ей больше ничего не было нужно. Всю свою жизнь Кристина мечтала о любви. Чтобы ее любили, чтобы кто-то постоянно говорил ей о том, насколько ее любят. Чтобы кто-то любил её.  Хотя нет, не гипотетический кто-то. У Кристины всегда был кто-то конкретный...

— Боже, какие же вы идиоты! Дима закатил глаза. Он лежал на диване в своей квартире, вяло потягивал пиво из бутылки и наблюдал за своими лучшими друзьями — Валерой и Мишей. — Проспорил — сиди и не вякай! — с задором в голосе ответил Валера. Он был главным заводилой компании и всегда с большим энтузиазмом брался за любую новую идею. Но на этот раз идея, как ни странно, принадлежала Мише. Когда Дима проиграл спор и настал черед выбирать “наказание”, именно Миша предложил зарегистрировать Диму в Тиндере и заставить сходить на свидание с одной из девушек...

— Я хочу написать книгу о любви! — Так напишите, что вам мешает? Они сидели на скамейке в парке: седовласый мужчина и девушка лет двадцати. Они были очень разные, совершенно не похожи друг на друга. Тем не менее живые глаза обоих блестели задорным огоньком. Девушка хмыкнула. — В том-то и дело, я не знаю как. — Это достаточно странно, учитывая, что Кирилл, когда рассказывал о племяннице Анне, говорил, что у неё получается писать "неплохие рассказы, особенно о любви”, — с улыбкой заметил мужчина. Девушка резко покраснела...

Понедельник “Ура, отпуск!” — радостно подумала Даша, проснувшись утром понедельника. Хотя сначала она, конечно, глянула на часы и со стоном ужаса потянулась к ноутбуку. И только тогда поняла, что не проспала, а совершенно официально не пошла на работу. Отпуск. Каждый день Даши начинается с будильника, кофе на голодный желудок и ноутбука. А по понедельникам ещё и совещания, которое она не любила, но не могла пропустить. Она работала на удалёке. В мессенджерах каждый день её ждало много задач и новых проблем, которые нужно было решать...

В середине небольшой комнаты лежало тело, накрытое простыней. Белая ткань очерчивала фигуру толстого человека, а торчащий из-под неё ботинок 46-го размера подсказывал, что тело скорее всего принадлежало мужчине. — И где она? — устало спросил следователь. — Да вот же, — ответил второй мужчина показывая на маленькую женскую фигурку, скорчившуюся в в углу. Следователь устало вздохнул. Конец его смены и тут такое. Убийство санитара в психушке. Врагу не пожелаешь. — Белова Жанна Анатольевна, 42 года...