Письмо, которое она ждала тридцать лет, пришло слишком поздно
Ключ от почтового ящика заедал всегда. Марина просовывала его до щелчка, проворачивала на пол-оборота влево, потом резко вправо — и дверца со скрежетом открывалась. Этому трюку её научил отец, когда ей было двенадцать. С тех пор прошла целая жизнь, ящик не меняли, и каждый раз, доставая корреспонденцию, Марина вспоминала папины пальцы — крупные, в вечных трещинах от раствора. Он был строителем. Он строил дома, в которых жили другие люди, а сам до конца жизни ютился с семьёй в хрущёвке на окраине...