Катя Север. Истории

Лена сидела за столом среди груды бумаг, тестов, конспектов. Уже много часов. Несколько чашек кофе позади, но надо ещё очень много перечитать и доучить. За окном стемнело, и она смотрела на огни вечернего города: вот зажёгся свет в какой-то квартире в доме напротив. Кто-то пришёл с работы, возможно, сейчас будет готовить ужин для своей семьи. Семьи… Спина затекла и ныла. Она перечитывала один и тот же абзац уже пятый раз. Мысли плыли. В пустой квартире противно гудел холодильник. «Выдернуть его из розетки, что ли? Бесит!» — раздражённо подумала Лена...

Она знала, что однажды он уйдет на войну. Знала всегда — не конкретную дату, не месяц, но само это знание жило в ней где-то глубоко, как спрятанная под сердцем заноза. Она знала его очень хорошо: знала его убеждения, его внутреннюю силу, знала его причины. Не ради славы, денег или нелепых идеалов. Уйдет, потому что не может оставаться в стороне, когда другие там. Когда его друзья были, кто-то вернулся, а кто-то и не вернулся вовсе. Когда по ночам он смотрел в потолок и молчал так, что она боялась дышать...

Мы все хотим для своих детей блестящего будущего. Надеемся, что они получат хорошее образование, найдут интересную работу и будут достойно зарабатывать, не обзаведутся вредными привычками, создадут семьи, будут окружены близкими и верными друзьями — и ещё много-много всего. У каждого своя система ценностей и своё понимание «счастья» и успешного будущего. Всё это нормальные и естественные желания для хорошего родителя. Но давайте задумаемся: какую долю в этом занимает тот пример, который мы показываем детям каждый день? Потому что дети — это зеркало...

Утро в новом городе было хмурым и неприветливым. Она проснулась в гостинице, выглянула в окно. Пустые улицы, туман скрывает вершины домов, единичные прохожие идут, завернувшись в пальто, хмуро глядя под ноги из-под надвинутых шапок. Весной и не пахнет. Где-то далеко-далеко гулким эхом раздаются звуки взрывов. — Когда мы успели к этому привыкнуть? — подумала она. Настроение было таким же пасмурным, как вид за окном. Она не любила ночевать не дома: матрас казался слишком мягким, одеяло — слишком тёплым, воздух в номере — слишком душным, а шум за окном — слишком навязчивым...

В детстве у меня произошла одна история. Мне было около девяти лет. Я занималась музыкой. В музыкальную школу поступить не получилось, потому что на прослушивании предложили класс аккордеона, а хотелось фортепиано. И я стала заниматься с преподавателем индивидуально. Занятия проходили у неё дома. Я исправно занималась, потом шла домой, чтобы играть гаммы и этюды. Но в тот день педагог решила не отпускать меня сразу, а предложила остаться на обед. Это был первый и последний такой обед после занятий...