Мистер Ал

Один из моих старых рассказов. TW. Алкоголь Спустилась ночь. Своей мглой она окутала небольшую комнату. Душно, вокруг воняло табаком. Роджер поднялся с кровати и его чуть не вырвало. Во всём теле слабость, а в голову словно воткнули сотни иголок. Он осмотрелся: это не его квартира. Скорее какой-то гадюшник: везде разбросаны фантики, бумажки, журналы, банки пива вперемешку с энергетиками. Видимо хорошая вечеринка была... А вечеринка ли? Роджер попытался вспомнить прошедшие часы. В мозгах сплошной туман... Будет проклят чёртов алкоголь! В первую очередь он вышел на балкон и сел на пол. Холодный и свежий воздух...

Вдохновлено, собственно, песней Mr.Kitty «After Dark». TW. Котики! 🙀 (осуждаю и ничего не пропаганидирую. Любая зависимость — страшное заболевание, которое уничтожает тело и психику. При необходимости обращайтесь немедленно к специалистам).  В моменты зловонной горечи он не называл своего имени. Сидел, отвернувшись, да бороздил могучие волны своих мыслей подобно маленькой чахлой лодочки. Судя по сгорбленному виду и печально прикрытым глазам там была буря. Впрочем, кто его знает... Иногда он играл на старой гитаре. Играл красиво, хоть и не слишком умело. В своей однокомнатной квартирке он был совсем один...

Очередной сложный день на работе... К вечеру Алекс не чувствовал своей головы. Клонило в сон, в автобусе он с огромным усилием подавлял соблазн уснуть на плече какого-нибудь незнакомца. Вот родной порог — по всему телу бежит умиротворение. Алекс лениво отодвигает ногой снятые туфли. Он слышит как гудит в гостиной телевизор. Наверняка какой-то сериал. Включившая, впрочем, свернувшись клубочком на небольшом диване, благополучно спала. Алекс подходит и нежно целует в макушку свою жену, Маргарет. Та нехотя открывает глаза...

Веяло смрадом. Та грязь, что лишь отдаленно напоминала дорогу, липла к сапогам, к жесткой джинсовой ткани. Походила местность на болото, хотя не ясно, была ли тут когда-то трясина. Расстегнутая куртка никак не защищала Джона от прохладного ветра, впрочем, здесь лучше, чем в кабинете детектива. Кабинете, который напоминал скорее душную каморку, где неприятным желтым цветом ослеплял глаза свет от старого светильника. — Мистер Клейз... — хрипло начал детектив. — Я правильно понял, что вы кое-что знайте про этого «Безумного бродягу»? — Да...