Юлия Антши | Внутренняя Алхимия

Завершаю серию о силе, власти и мнимом могуществе. О том, что громкость — не аргумент, страх — не инструмент, а волна — не гарантия. И финальная точка — здесь. Есть одна вещь, которую невозможно скрыть — природу того, кто управляет. Можно повышать голос, размахивать полномочиями, прятаться за позицией, строить из себя «всемогущего», но люди всё равно чувствуют: перед ними сила или истерика. Сила тиха. Истерика шумна. Сила держит пространство. Истерика рвёт его. Сила объясняет. Истерика давит...

Есть фундаментальный закон любой системы — будь то организация, семья, структура или целый коллектив: какая власть стоит наверху, такой климат образуется внизу. И вот что важно понять: Власть, построенная на страхе, всегда рождает хаос. Власть, построенная на уважении, всегда создаёт порядок. Страх — самый слабый инструмент управления. Он может заставить замолчать, но не может заставить думать. Он может подавить вопрос, но не способен создать смысл. Он может временно подчинить людей, но никогда не сможет связать их в команду...

У любой власти есть точка, которую невозможно избежать — момент истины. Он приходит тихо и смывает всё лишнее. В такие минуты становится видно не должность, а природу того, кто ей распоряжался. И именно в этот момент одна модель рассыпается быстрее всего — власть, построенная на страхе. Есть особый тип руководства, который держится не на уважении, не на доверии и даже не на компетентности, а на постоянном напряжении. На страхе, который оно же и создаёт вокруг. Потому что внутри — ещё больший страх...

Есть одна распространённая ошибка — путать громкое могущество с настоящей властью. Внешний эффект с внутренним основанием. Шум — с влиянием. Могущество — это видимость силы. Громкий голос, размахивание полномочиями, жажда внимания, желание казаться значимым. Это эффект, вспышка, театр. Могущество живёт на волне обстоятельств: сегодня она несёт, завтра — уходит. А власть — это влияние. Тихое, устойчивое, незаметное. То, что определяет исходы, меняет процессы, держит структуру, даже если никто этого не видит...

Баланс Иногда мир закручивает спираль так резко, что становится ясно: началась игра не на словах, а на выносливость. И в этой игре кое-кто делает ставку на громкость, на давление. На уверенность в том, что шум способен подменить реальность. Сила любит шум. Ей кажется, что напор — это аргумент, что можно так громко стукнуть по столу, что правда уронит глаза и уступит место. Но у любой силы есть один извечный недостаток: как только она решает править бал, в мире просыпается другая сила. Тише. Спокойнее...

Это не про «вышла из отношений — и всё прошло». Созависимость уходит не сразу. Потому что это не про мужчину. Это про глубоко вросший способ жить. Но однажды ты просыпаешься и чувствуешь: больше нельзя. Ты больше не готова терять себя. И это — первый шаг. Потом приходят расстановки. Ты видишь себя — маленькую, одинокую, цепляющуюся. Видишь, чья боль в тебе живёт. Чей сценарий ты повторяешь. Кому из женщин рода ты бессознательно верна. И с каждым инсайтом, с каждой фигурой в поле — ты возвращаешься к себе...

Иногда это не твоя история. Ты просто продолжаешь её путь. Женщины в твоём роду уже любили так же — через терпение, отказ от себя, боль и бесконечную надежду. Ты не знала их близко, но чувствуешь: что-то внутри будто ведёт тебя по кругу. Бабушка жила с холодным мужем и молчала. Мама прощала предательства, потому что "дети", "семья", "надо быть сильной". И ты… Ты просто не могла иначе. Потому что в роду так было принято: терпеть — значит любить. жертвовать собой — значит быть хорошей. молчать — значит быть верной...

Потому что когда-то, где-то в детстве, мы не научились чувствовать себя нужными просто так. Нас любили за «хорошее поведение», за «удобство», за «молчание». А может — не любили вовсе. И мы научились: чтобы быть рядом с кем-то — нужно заслужить. Подстроиться. Понять, что нужно другому. Отказаться от себя. Созависимость рождается там, где наша ценность зависела от чужого взгляда. Где нас не спрашивали: — А что ты хочешь? — А как тебе сейчас? И мы привыкаем. Привыкаем ставить чужие потребности выше своих...

Я больше не помню, какая я, потому что слишком долго смотрела на тебя. Ты был моим солнцем, ветром, погодой, а я — просто фоном. Мне казалось, что если ты доволен — я жива. Если ты холоден — я умираю. И так каждый день. Снова и снова. Я угадывала твои мысли. Старалась предвосхитить желания. Молчала, когда было больно. Пыталась стать удобной, доброй, терпеливой. Ради любви. Ради близости. Ради иллюзии, что я кому-то нужна. Но на самом деле… Я была никем. Я жила жизнью, в которой меня не было. Только страх...

Я думала, что это любовь. Он был всем для меня. Я жила его настроениями, как по погоде — то солнце, то ураган. Старалась быть нужной, понятной, терпеливой. Прогибалась, молчала, объясняла… Он обижал — я искала, где сама "не так сказала". Он отдалялся — я бежала за ним ещё сильнее. А потом начались панические атаки. Ощущение, что я растворяюсь. Смотрю в зеркало — и не понимаю, кто передо мной. Я даже не могла ответить на вопрос: — А что ты любишь? Я не знала. В какой-то момент я услышала: "Это может быть не про любовь, а про созависимость"...

Ты почти ничего о ней не знала. Бабушка умерла, когда ты была совсем маленькой — или задолго до твоего рождения. Только обрывки: «Тяжёлая жизнь у неё была…» «Работала на двух работах...» «Вытащила всех, не жаловалась…» Ты слушала это между делом. Как фон, как обычную историю из прошлого. ⠀ А потом — вдруг поняла. ⠀ Ты живёшь так, как будто тебе всё время нужно держать планку. Как будто отдых — это стыдно. Как будто, если отпустишь — всё развалится. ⠀ Ты тоже не жалуешься. Ты молча справляешься. ⠀ И только где-то глубоко внутри — ощущение: Жизнь идёт мимо...

Ты живёшь, как будто рядом не тот человек. Раздражает. Раздражаешься. Кажется, что нет любви. Нет близости. Всё не так. Слова — не те, прикосновения — мимо. Кажется, что любовь ушла, что вы просто рядом, но не вместе. Ты жалуешься, злишься, замыкаешься. Думаешь: он стал другим. Ты всё видишь, всё понимаешь, всё контролируешь. Ты сильная. Независимая. «Правильная». А он как будто стал меньше. Тише. Слабее. И ты не просишь - Ты решаешь. А внутри — сплошное “фи”. И так — день за днём. Год за годом...