Джонни Я

(Во время написания этой главы, Автор был жестоко изнасилован в мозг Музой, нажравшейся собственного секретного кофеечка до состояния невменяемой бдсмщицы). От лагеря мы отошли буквально метров на двести, когда моя жопная чуйка подала сигнал тревоги, сжатием булок препятствуя выводу или вводу любых субстанций или предметов. Бежавшая впереди доска с сосками резко юркнула в сторону, а со склонов двух окружающих нас холмов полетели стрелы. Штук двадцать в Антуанетту и всего три - в меня. Впрочем, за рабыню я вообще не волновался - для этого терминатора противотанковый гранатомет нужен, как минимум...

Добрый день. Я Николай. Или, как меня называли в Штатах, где я прожил большую часть жизни, Никос. Я любил оружие. В Штатах с этим было просто - при наличии желания и денег, пушку может достать практически любой. Больше всего мне нравились револьверы. А среди них особенно выделялся мой любимчик - семизарядный Наган. Один из самых лучших, на мое предвзятое мнение, револьверов в истории, лишенный некоторых "болезней" данного типа оружия. Но это все прострации фаната, в которые я не буду пускаться, ибо говорить об этом можно часами. Суть в другом. Я люблю огнестрельное оружие. А особенно я люблю револьверы...

Прости сестренка. Не сегодня. Я вцепился зубами в реальность, где мое тело терзала страшная боль, отказываясь трусливо упасть в холодные объятия забвения. Правая рука скользнула под куртку и нащупала там ремешок. Тварь, явно обладавшая каким-то паучьим чутьем, попыталась отстраниться, но было поздно. Тонкий ремешок ошейника захлестнул ее оказавшуюся слишком близко шею. С легким шипением застегнувшийся сам собой ошейник растворился в теле твари, образуя кольцо странных символов рабской печати. Тварь тут же уронила меня на землю и, по-собачьи поскуливая, отошла в сторону. Боль... Твою мать, как же больно...