Женя Миллер

Тамара Викторовна приехала без предупреждения. Марина увидела её в окно — мать мужа шла по дорожке к крыльцу с таким лицом, что сразу стало ясно: разговор будет тяжёлым. Не из тех, что заканчиваются чаем и примирением. Из тех, что потом долго не отпускают. Олег был в огороде — возился с теплицей. Марина вытерла руки о полотенце и вышла навстречу. — Тамара Викторовна, здравствуйте. Вы не предупредили... — Не до церемоний, — отрезала та, поднимаясь на крыльцо. — Где Олег? — В теплице. Позвать? — Зови...

Марина услышала это за ужином. Восьмилетний Кирилл сидел напротив и невозмутимо крутил вилкой макароны. Он не понимал, что только что поджёг фитиль. — Что ты сказал? — Марина опустила кружку на стол так осторожно, будто боялась разбить не фарфор, а что-то внутри себя. — Ну, бабушка Тамара приходила. Она открыла шкаф — тот, где у тебя папки, — и долго смотрела. Я спросил, что она ищет, а она сказала «не мешай, иди играй». Андрей за столом не поднял глаза от тарелки. И это молчание мужа Марина запомнит надолго...

Марина узнала об измене не так, как это показывают в кино. Не было громкого скандала, не было чужих духов на рубашке, не было помады на воротнике. Всё оказалось куда прозаичнее и куда больнее — просто фотография в соцсетях байкерского клуба, на которую она наткнулась случайно, пока листала ленту в обеденный перерыв. Олег стоял в кадре, широко улыбаясь, обняв за плечи рыжеволосую девушку лет двадцати пяти. Не просто обняв — прижав к себе так, как давно уже не прижимал её, Марину. Снимок был сделан три дня назад...

Дочь спросила это за ужином, не отрываясь от тарелки с макаронами. Семь лет, второй класс, а уже всё замечает. Марина тогда замерла с вилкой на полпути ко рту и почувствовала, как что-то внутри окончательно сломалось. Не треснуло. Не дало трещину. Именно сломалось — как ломается ветка, которую долго гнули, гнули, а потом перегнули. Артём сидел напротив и делал вид, что не услышал. Смотрел в телефон. Листал что-то. Может, вакансии. Скорее всего — нет. Марина познакомилась с Артёмом девять лет назад на корпоративе у общих знакомых...

Светлана поставила чашку с кофе на стол и закрыла глаза на три секунды. Три секунды тишины. Последние три секунды перед тем, как всё начнётся заново. Телефон на кухонном подоконнике завибрировал ровно в семь сорок пять. Как всегда. Как каждое утро последних двух лет. Сергей снял трубку, не взглянув на жену, и сразу нажал на громкую связь. — Серёжа, ты позавтракал? — голос Галины Петровны заполнил кухню раньше, чем запах кофе успел рассеяться. — Да, мам. — Что ела? Она тебе что сделала? Светлана медленно отпила кофе...