Люди и технологии

Пол вошёл в просторный кабинет отца, где высокие окна пропускали приглушённый свет вечернего солнца. Старинные часы на стене отмеряли секунды тяжёлым, размеренным боем. Отец поднял взгляд от бумаг и жестом пригласил сына присесть. — Что случилось, сынок? — спросил он, внимательно изучая лицо Пола. — Они пришли, — начал Пол, избегая прямого взгляда. — Пришли ко мне в офис. — Кто? — В голосе отца прорезалась сталь. — Спецагенты. Сказали, что хотят полный контроль над компанией. — И что ты им ответил? — Отец подался вперёд и его пальцы сплелись в замок. — Я… не стал с ними спорить. Они были очень… убедительны...

Ещё вчера наполнявшийся музыкой и смехом офис Нексуса, сегодня напоминал поле боя на рассвете. На полу валялись конфетти в форме бинарных кодов, а голограммы тускло мигали в режиме энергосбережения. Раджеш пришёл первым. Он спал три часа, но выглядел свежим, будто провёл всю ночь в медитации. Его пальцы уже стучали по клавиатуре, когда Мэт зашёл в кабинет. — Иван будет через час или никогда, — Мэт взглянул на часы. — Звонил ему пять раз. В последний раз он сказал, что убьёт всех, кто попытается его разбудить… — Он придёт, — перебил Раджеш, не отрываясь от экрана. — Он всегда приходит. Чен вошёл ровно в семь утра...

Пол сидел за столом, уставившись на голограмму работы новых алгоритмом. Внезапно лифт издал мягкий щелчок. Он поднял голову как раз в тот момент, когда дверь его кабинета распахнулась. В кабинет без стука вошли двое мужчин в строгих пальто. Их тени, растянутые неоновой подсветкой, легли на пол. Их лица выглядели непроницаемы, а движения были отточены годами тренировок. — Мистер Ванденберг? — Первый, с лицом, как будто высеченным из гранита, достал своё удостоверение и показал Полу. — Артур Грей, а это мой коллега мистер Смит. Мистер Смит… Пол едва сдержал усмешку. Классика! Он почувствовал, как внутри всё похолодело и медленно посмотрел на удостоверение, едва сдерживая дрожь в руках...

В конференц-зале Нексуса царила праздничная атмосфера. Длинный стол ломился от закусок, бокалы искрились шампанским, а сотрудники, разодетые в парадные костюмы и платья, оживлённо переговаривались между собой. Офис, обычно погружённый в мерцание мониторов и треск клавиатур, превратился в подобие космического ковчега, где гирлянды имитировали северное сияние на потолке, а дрон с шампанским курсировал между столами. Из колонок лился бит, сгенерированный нейросетью. Программисты смешались с аналитиками в строгих рубашках. Иван, Чен и Раджеш застряли у импровизированного бара, где роботизированная рука наливала коктейли с названиями типа «Синтаксическая ошибка» и «Бесконечный цикл»...

Офис тонул в синеве ночных экранов. Иван пялился в строки кода, будто пытаясь выжечь их взглядом. Чен методично щёлкал по графикам на трёх мониторах, а Раджеш, устроившись на подоконнике, грыз печенье в форме смайликов. — Эмоции это просто химия, — проворчал Иван, вбивая в консоль очередную функцию. — Дофаминовые всплески, серотониновые паттерны… Мы моделируем поведение, а не создаём истерику. Раджеш открыл глаза и в них отразились блики голограммы: — Вот и зря. Без эмоций наш алгоритм станет психопатом! — Речь идёт о концентрации внимания, — вставил Чен. — Современный человек переключается между задачами каждые три минуты и наша модель должна учитывать это...