Я ЛГАЛА СЕБЕ СЕМЬ ЛЕТ
Казань. Ноябрь. Пять утра. За окном темно — та особенная, густая темнота, которая бывает только в ноябре, когда ночь не спешит уходить, словно знает: день всё равно будет серым, так зачем торопиться. Ирина Соколова лежала на своей половине кровати и слушала. Не музыку. Не дождь. Она слушала, как муж тихо набирает сообщение в телефоне. Он лежал в полуметре от неё — такой близкий, такой чужой. Экран телефона светился сквозь одеяло слабым голубым светом. Денис думал, что она спит. Она думала, что ей всё равно...