В условиях неопределенности

Зависть - нереализованные мечты.

Питер для меня напоминает огромное, безумно красивое готическое кладбище. Я не про архитектуру , про состояние,когда ныряешь внутрь . Время просачивается из всех щелей, вспышки памяти, боль. Люди, как призраки, несущие в себе неосознанную тревогу и спокойное принятие неизбежного конца. И призраки, явление которых настолько естественно, что поневоле перестаёшь обращать на них внимание...

О Марине Цветаевой. Есть люди,на которых лучше смотреть издалека. Сопереживать сложно, оценить невозможно. Кто знает,что творилось в её больном мозгу. Суицид, как единственный способ решения проблем (три попытки,одна удачная). Странная любовь-нелюбовь к детям, метания между женщинами и мужчинами, вынужденная отстранённость . Именно вынужденная, по другому просто не умела,да и не могла. Полная неспособность воспринимать реальность и совершенная, абсолютная чувственная логика. Её стихи не просто великолепны - они не отсюда...

У неё было всё. Пусть немного,но достаточно для правильной и нормальной жизни.Была мечта, силы для её воплощения . Предвкушение огромного и заслуженного счастья. А потом она встретила Сталкера. По сути,кроме неё, больше ни у кого не было выбора. Профессор одержим идеей, Писатель ищет покоя, а Сталкер ... Что Сталкер, он просто такой и другим быть не может. Рад бы наверное ,но это невозможно, это больше,чем он. А у неё выбор был всегда . Прекратить,закончить, найти,отвернуться, забрать дочь и забыть. Она выбрала Его...

О философии. Когда читаю какие-то труды по философии, часто проваливаюсь в состояние своеобразного восхищения:" Блин, ну до чего же я умный!". Стыдно безмерно, а сделать ничего не могу. Только с N-го раза начинаю воспринимать текст более -менее осознанно.

Наконец -то Большой Круг остановился . Бережно приподняв сотворенный сосуд Мастер устало и старательно промокнул мокрый лоб кончиком хвоста. Тонко пискнув метнулся в сторону любопытный подмастерье. Остальные, тихонько переговариваясь, с опаской наблюдали за учителем. Сейчас никому бы и в голову не пришло как-то обнаружить своё присутствие . Учитель был строг. В эти короткие мгновения он не терпел вблизи чьего-нибудь присутствия. Зная об этом не понаслышке, они тихо ютились в углу, обернув копытца тонкими хвостиками. Тяжело повернув лобастую голову Мастер скользил взглядом по бесконечным стеллажам,...

" Мы живём гораздо позже ,чем кажется." Время есть, оно не может не есть. Расхожая фраза, набившая оскомину. Не ест - жрёт! Чавкает со страстью опытного чревоугодника. Поглощает годы,часы,минуты. Сыто отрыгивает оставшимися бесполезными секундами. Я, то шустрый официант элитного ресторана, подающий изысканные мгновения, то равнодушный кочегар, уничтожающий в топке бездарные дни...

Из записок заправщика. Её миниатюрный кроссовер на парковке служил воплощением совести. Устрашающий образ небольшой машинки являлся стимулом к работе,также как его отсутствие определяло отдых. Катю любили все. Кто-то прятал чувство за ноткой цинизма, кто-то искренне источал комплименты, подписывая нескончаемые тома надоевших бланков. Так или иначе,прикоснуться к общению стремились все. Её уютный кабинетик располагался где-то между храмом Афродиты и лобным местом...

Из записок заправщика. Обласканный Богом заправщик уныло тащил мусорный бункер прочь от колонок. Авгиевы конюшни ерунда по сравнению с тем,что остаётся после праздничных суток, но Геракл был верен себе. Человек - парадокс. Он передвигался с минимальной скоростью, но всегда успевал. Как?!!! Геракл заправлял море машин,успевая при этом собирать мусор, подметать, красить, шутить с девчонками на кассе... Он легко переходил с литературного на мат,а с мата на литературный...

У клоуна не было лица. Вернее оно было,но взгляд упорно не желал на нём останавливаться. Всё внимание приковывал белый целлулоидный предмет,зажатый в руках. Что-то театральное или из магазина игрушек... Бережно, словно лаская, пальцы оплетали белоснежную поверхность и растворялись в ней, погружаясь всё глубже, не имея ни возможности ,ни желания сопротивляться. Клоун давно забыл,как она попала к нему. Наверное кто-то из гастролеров,а их тогда было много, оставил на столе в гримёрке, неважно. Во всяком случае, клоуну казалось, что это произошло абсолютно случайно. Молочно-белая, подчёркнуто независимая, тщательно изучающая всех вокруг узкими проваленными глазницами...

Кто такой интеллигентный человек ? В моём детстве это был человек с хорошим образованием, умеющий поддержать беседу , легко и умело пользующийся столовыми приборами и с наивной уверенностью рассуждающий о судьбах мироздания. А также быть бритером и лихо вызывать на дуэль всех,кто коснулся его чести. И идти умирать за Родину ,потому что по другому нельзя...

"Девочка, заплутавшая в лесу,в котором нет деревьев." Образ ,блуждающий по закоулкам моей памяти, и постоянно всплывающий на поверхность. Бредбери. Невнятное чувство тревоги ,как утреннее похмелье,после его полузабытых историй. Отчаянный гимн Одиночеству. Потерянные люди,не помнящие начала. Любовь,доступная только вскользь. И как апогей всему - Смерть,обесцененная настолько,что даже не претендует на событие. А "Человек умирает не когда хочет,а когда может." Это уже Маркес. Черная дыра маленькой латинской деревушки поглотила однажды моё сознание и мне оттуда уже не вырваться...