Искатель

Подрагивающее пламя свечи. Не сегодняшнего дня, а старой, еще послевоенного выпуска, тех времён, когда воск был воском, а парафин парафином. Аромат. Тот, особый, давно уж забытый, из детства. Рассеянно слежу за поднимающимся и закручивающимся клубами едва заметным дымком. И мысленно, словно на машине времени, уношусь в прошлое, на пару десятилетий назад. Ушедшие годы пронеслись быстро, как вздох. Как один миг, словно ничего и не было вовсе, а был лишь этот дым, зыбь возвышающихся по обе стороны Пути декораций, сливающихся в иллюзорный мираж, который мы почему-то ошибочно называем жизнью...