Внутренний компас: истории, меняющие игру

Я наткнулся на Telegram-канал "Хирон", который сразу показался необычным. Вместо типичных обещаний "заработай миллион за неделю" — цитаты Достоевского, архетипы Юнга, рассуждения о личностном росте. Автор, представившийся как Артур из Пекина, писал о "превращении боли в силу" и системном подходе к жизни. Казалось бы, интеллектуальный контент. Но через несколько постов появилось предложение: обучение "уникальному AI-алгоритму для трейдинга" с доходностью 550% за 3 года. Стоимость — сначала $1000, потом "по многочисленным просьбам" снижена до $200...

Я заметила его еще на пороге "Янтарной чаши" - кофейни в Светлом кольце, куда приходят те, кто еще не готов к глубинам города. Он сидел у окна, пальцы сжимали чашку так, словно она могла сбежать. Костюм идеально отглажен, галстук затянут до удушения, но плечи... плечи выдавали всё. Моя способность сработала мгновенно - волна его внутреннего напряжения накрыла меня, как холодная вода. Он жаждал... свободы? Нет, глубже. Он хотел, чтобы кто-то увидел его настоящего. — Позволите? — я указала на свободный стул...

Жара за окном плавила не только бетонные джунгли Квартала 7, но и остатки моего и без того потрёпанного терпения. Воздух звенел от раскалённого асфальта, мимо проносились гудящие автодроны, а рекламные голограммы нависали над головой, обещая немедленное счастье через покупку какого-нибудь очередного бесполезного апгрейда. В такие моменты мой нейронный интерфейс начинал искрить, предвещая скорое замыкание. Ох уж этот Кибер-июль! Я, Артём, обычный кодер-скиталец средних лет, чья жизнь протекает между строками кода и чашкой дешёвого синто-кофе, искал спасения...

В этом городе, где пар поднимается из-под каменных плит, а по крышам стучат дроны и летают почтовые совы, вечерами воздух дрожит от ожидания перемен. Здесь, среди стальных башен и стеклянных мостов — огромный вокзал: сердце стимпанковской метрополии. И вот на перроне появляется Павел — бородатый великан в куртке с латунными пуговицами, человек действий и тонких деталей. Он — машинист-предприниматель, собравший свой поезд из двух эпох: новые вагоны искрятся медью и старо-новым стеклом, а позади тащатся старые, гулкие, обросшие пылью платформы...

В одном городе, где дома на закате переливаются то сиренево-розовыми, то жарко-мандариновыми цветами, жил-да-был — да, именно так, как в старых добрых сказках — Сказочный человек. Никто не знал точно, кто он: возможно, прохожий в смешной шапке, тот, кто незаметно подмигнёт девочке, забывшей улыбнуться. А может, это тот самый сосед с пятого этажа, у которого на окне цветёт фикус, и всегда открыт форточкой для весеннего ветра... Говорят, Сказочный человек умел видеть в каждом событии другое измерение...