Путник заброшенных историй

«Мир погибает тогда, когда мы перестаём быть собой» Наш мир давно сгорел. И пепла дым уже унёсся в небеса. И тучи чёрные сковали небосклон, оставив лишь печаль в очах моих. В глазах всех сотен тех людей, что жили и надеялись на яркий солнца свет в конце пути. Мы с вами пленники в цепях отчаянья и путах лжи. Красивые одежды. Хорошие дома. Роскошные кареты. Высотки до небес, где восседают короли. И город, что построен был на черепах рабов своих. Всё это так осточертело. Всё это так мне надоело. Хочу я выбраться из круга вечного страданья...

Вы часто гуляете в парках? Есть люди, которых там можно встретить каждый день, но мы ничего о них не знаем. Они ходят по одним и тем же тропинкам, кормят одних и тех же голубей, и уходят в одно и то же время. Знавал я одного доброго мужчину, лет сорока на вид. Он всегда носил одну и ту же шляпу чёрного цвета, и была у него одна причуда... Сколько бы раз я ни замечал его в парке, каждым вечером, перед тем как уйти, он присаживался на одну и ту же скамеечку жёлтого цвета. Она почти всегда была свободна...