Две сплошные

С чем мы остаемся, после того как нас предали? Из всего сделанного, пройденного, прочувствованного уходит смысл, уходит, как тепло и свет. И картинки прошлого, которые составляли часть тебя, были кирпичиками в том, что стало тобой за эти годы, из объемных превращаются в плоские и как жухлые листья летят в темноту. Что там на этих картинках? Бесконечные часы за рулем, запредельная усталость, силы, которые ты черпала из надежды, что все это не зря, что все это нужно и важно.

Во всем виноват Рильке Я не из тех, кто обвиняет во всех несуразностях собственной жизни попавшихся под горячую руку окружающих. Или как сейчас модно говорить, мой локус контроля не смещен вовне. Он цинично расположился там, где ему положено, и оттуда шлёт мне с каждым годом все более точный анализ произошедшего в тот или иной критический момент. Но иногда так хочется чуда! Чтобы кто-нибудь пришёл и сказал, что дело не в психогенетике Рода, детских травмах, пирамиде Маслоу, треугольнике Карпмана, карме, фатуме, шикзале и т.д. и т.п. А просто: так случилось, а ты не виновата! Ну не виноватая ты, и всё тут. - Но должен же быть виноватый? - с нездоровым упрямством будешь допытываться ты. - Ну если должен, то пусть будет. Скажем, Рильке! - А почему именно Рильке? - Допустим, потому что он зачем-то написал стих про вазу, чью красоту никто не смог оценить, и она простояла всю жизнь на пыльной полке, а ты его прочитала и решила, что это очень страшно - простоять всю жизнь на пыльной полке. Ты была очень наивна тогда и не могла знать, в отличие от того же Рильке, что в жизни есть вещи и пострашнее... Источник картинки: www.stuttgarter-nachrichten.de/...tml