Нити судьбы

— Она ничего не узнает, всё будет на тебя оформлено, — донёсся голос Андрея из кухни. Я замерла в прихожей, сжимая в руке ключи. Совещание отменили в последний момент, и я приехала домой на два часа раньше. Хотела порадовать мужа неожиданным возвращением, приготовить его любимый борщ. — Ты уверен, что это правильно? — отвечала свекровь Валентина Ивановна. — Всё-таки обман... — Мама, это не обман. Это необходимость. — А если она догадается? — Откуда? Я же сказал — никто ничего не узнает. Сердце колотилось так громко, что казалось, его слышно в соседней комнате...

— Давай начнём сначала, прости меня, — Алексей опустился передо мной на колени прямо в гостиной, сжимая в руках букет роз. — Я понял, что был дураком. Я стояла у окна, держа в руках ключи от машины. В багажнике ждали последние коробки с моими вещами — книги, фотографии, зимние куртки. Ещё одна поездка, и съёмная однушка на окраине города окончательно станет моим домом. — Поздно, Лёша, — тихо сказала я, не поворачиваясь. — Не поздно! Мы можем всё исправить! — Можем. Но я не хочу. За окном моросил октябрьский дождь...

— Это тебе, доченька, — Галина Петровна протянула мне красиво упакованную коробку с атласным бантом. — С днём рождения! За праздничным столом сидели все родственники мужа: его сестра Оксана с семьёй, дядя Володя, тётя Света, двоюродные братья. Все смотрели на меня с интересом — что же подарила свекровь невестке на тридцатилетие. Я взяла коробку дрожащими от волнения руками. Мы с Галиной Петровной никогда не были близки, но открытой войны тоже не было. Скорее холодная вежливость с её стороны и осторожность с моей...

— Ты никогда не будешь как она, — Андрей отложил вилку и посмотрел на меня с привычным разочарованием. — Даша умела готовить. Я молча убрала недоеденную пасту. В который раз за этот месяц звучало имя его бывшей жены. Даша умела готовить. Даша держала дом в идеальном порядке. Даша никогда не повышала голос. — Извини, что не оправдываю ожиданий, — сказала я, стараясь сохранить спокойствие. — Лена, не обижайся. Я просто хочу, чтобы ты развивалась. Развивалась. Становилась похожей на святую Дашу, образ которой витал над нашим браком уже полтора года...

— Я выживу тебя отсюда, — Алла стояла в дверях моей комнаты, скрестив руки на груди. — Даже не сомневайся. Я оторвалась от учебника по математике и посмотрела на новую жену отца. Месяц назад она была милой тётей Аллой, которая печёт вкусные пироги и дарит подарки. Сейчас — злобной мачехой из сказки. — Что я тебе сделала? — спросила я. — Существуешь. Мешаешь нам с твоим отцом жить спокойно. — Это мой дом. Я здесь родилась. — Был твой. Теперь мой. И место здесь только для одной женщины. Алла была на двадцать лет младше отца, выглядела ярко и эффектно...