Тайная комната:путь к себе

«Мы часто путаем любовь с желанием обладать. Нам кажется, что если мы любим, то человек обязан быть нашим. Но иногда настоящая любовь — это умение отпустить и порадоваться за другого. Марина Цветаева написала об этом так точно и горько, что лучше не скажешь. Это стихотворение — гимн здоровой привязанности, где нет места токсичному контролю». --- «Мне нравится, что Вы больны не мной...» Мне нравится, что Вы больны не мной, Мне нравится, что я больна не Вами, Что никогда тяжелый шар земной Не уплывет под нашими ногами. Мне нравится, что можно быть смешной Распущенной — и не играть словами, И не краснеть удушливой волной, Слегка соприкоснувшись рукавами. Мне нравится еще, что Вы при мне Спокойно обнимаете другую, Не прочите мне в адовом огне Гореть за то, что я не Вас целую. Что имя нежное мое, мой нежный, не Упоминаете ни днем, ни ночью — всуе... Что никогда в церковной тишине Не пропоют над нами: аллилуйя! Спасибо Вам и сердцем и рукой За то, что Вы меня — не зная сами! — Так любите: за мой ночной покой За редкость встреч закатными часами, За наши не-гулянья под луной, За солнце, не у нас над головами, — За то, что Вы больны — увы! — не мной, За то, что я больна — увы! — не Вами! --- Автор: Марина Цветаева

Психология в стихах. Иногда лучшие учебники по отношениям написаны не психологами, а поэтами. Сегодня хочу поделиться отрывком из стихотворения Эдуарда Асадова «Обидная любовь». Это идеальная иллюстрация того, как мы путаем любовь с зависимостью и добровольно идем в плен. Прочитайте эти строки, если когда-нибудь ждали звонка, который так и не случился... --- Эдуард Асадов, «Обидная любовь» (отрывок) Пробило десять. В доме — тишина. Она сидит и напряженно ждет. Ей не до книг сейчас и не до сна: Вдруг позвонит любимый, вдруг придет?! Пусть вечер люстру звездную включил, Не так уж поздно, день еще не прожит. Не может быть, чтоб он не позвонил! Чтобы не вспомнил — быть того не может! «Конечно же, он рвался, и не раз, Но масса дел: то это, то другое… Зато он здесь и сердцем и душою». К чему она хитрит перед собою И для чего так лжет себе сейчас? Ведь жизнь ее уже немало дней Течет отнюдь не речкой Серебрянкой: Ее любимый постоянно с ней — Как хан Гирей с безвольной полонянкой. Случалось, он под рюмку умилялся Ее душой: «Так преданна всегда!» Но что в душе той — радость иль беда? Об этом он не ведал никогда, Да и узнать ни разу не пытался. И ей ли уж не знать о том, что он Ни в чем и никогда с ней не считался, Сто раз ее бросал и возвращался, Сто раз ей лгал и был всегда прощен. В часы невзгод твердили ей друзья: — Да с ним пора давным-давно расстаться. Будь гордою. Довольно унижаться! Сама пойми: ведь дальше так нельзя! Она кивала, плакала порой. И вдруг смотрела жалобно на всех: — Но я люблю… Ужасно… Как на грех!.. И он уж все же не такой плохой! Тут было бесполезно препираться, И шла она в свой добровольный плен, Чтоб вновь служить, чтоб снова унижаться И ничего не требовать взамен. Пробило полночь. В доме тишина… Она сидит и неотступно ждет. Вдруг позвонит? А вдруг еще придет? --- Автор: Эдуард Асадов