Если вы родитель подростка — вы это чувствовали. Вы говорите что-то важное. А он смотрит в телефон. Вы просите о чём-то. А он отвечает «ну мам» таким голосом, что становится ясно: вы сейчас не в приоритете. Вы хотите поговорить. А он закрывается в комнате. А потом вы слышите, как он оживляется в переписке с друзьями. Как смеётся над чем-то, что вы не понимаете. Как советуется с кем-то — но не с вами. И внутри что-то сжимается. Обида. Растерянность. А иногда — страх. «Я что, теряю своего ребёнка?» Давайте поговорим об этом. Без обвинений. Без «ты должен». Просто по-человечески. Из книги для подростка: БЛОК 1...
Просто поделюсь
ВВЕДЕНИЕ. Привет. Это не про оценки
Слушай. Если ты открыл эту книгу, потому что тебе сказали «почитай, полезно» — закрой и открой заново. Только в этот раз — для себя. Потому что всё, что будет дальше, — это разговор. Не лекция. Не «родители лучше знают». Не «вот тебе инструкция, как стать нормальным». Нет. Это разговор с тем, кто помнит, каково это — быть тобой. И кто не собирается делать вид, что у него есть все ответы. Сразу договоримся о трёх вещах. Первое. Я не психолог. У меня нет диплома, который даёт мне право ставить диагнозы или лечить. Эта книга — не терапия и не замена специалисту. Если тебе по-настоящему плохо — не...
Почему я пишу эту книгу. Не психолог — но есть что сказать
Я многих спрашивала : что важнее — диплом или жизненный опыт? И знаете, что я поняла, пока слушала ответы на свой вопрос? Что почти все говорили одно и то же. Не про диплом. Не про корочку. А про то, что рядом не было человека, который просто выслушал бы. И я задумалась: а откуда это вообще берётся? Почему одним везёт — и у них есть тот, с кем можно поговорить. А другим — нет. И они годами носят всё в себе. И учатся справляться сами. Ответ простой. Всё начинается с детства. Я не буду рассказывать всё. Скажу только главное. Я была некрасивым ребёнком. Не «так себе», а именно некрасивым. Худая, неуклюжая,...
Мне скоро 50. И это не точка. Это место, откуда видно всё
Странное дело. Лет с тридцати я мечтала о своих пятидесяти. Мне казалось: вот тогда начнётся жизнь. Дачка, тачка, собачка. Муж под боком. Дети вырастут. Внуки не появятся. Свобода, о которой я так долго мечтала. Ага. Щас. До пятидесяти остался год. Я оглядываюсь. Всё сложилось. Даже лучше, чем я планировала. Ошиблась только в одном пункте: я и представить не могла, что у меня будет моя любимая кнопочка внучка. Мы с мужем всегда мечтали о снегурочке. Получились два снеговика. Так что теперь у меня есть маленькая принцесса, и это лучше любой свободы. Муж, с которым мы прошли огонь и воду. Господи, дай ему здоровья...
